LÉOPOLD RABUS

Dans la peinture de Léopold Rabus, il y a la solitude oui. La désillusion. Un assourdissant silence. Et puis aussi l’humour, l’audace, la vulgarité. Un goût certain pour le romantisme mais qui n’a rien de grandiloquent. Un romantisme qui cherche à dénicher une sensation poétique dans nos paysages modernes, industrialisés, formatés, là où d’autres la trouvait dans une ruine gothique. Un romantisme qui tente d’extraire des petites choses de la vie une part de grandiosité, avec humour et audace. Comme peindre sur quatre mètres de long non une scène historique mais la balade nocturne d’une peuplade d’escargots et de limaces. Comme faire d’un poil de cul repoussant un séduisant morceau de peinture. Comme remettre au goût du jour l’idée du peintre romantique dans son environnement, ici, la tête dans le formol, là, se bouffant les doigts, coincé sur une aire d’autoroute, entre d’immenses cheminées d’aérations et les restes d’une forêt dérisoire. Ce peintre, il noie du sens dans une bouteille d’absurde, et vice versa. Pris en sandwich. Entre l’arrêt et la course frénétique du temps. Ce peintre, il noie le boucan dans une bouteille de silence, et vice versa. Pris en sandwich. Entre le goût de la chair et celui de la terre. Sa majesté des pas grand-chose.

Amélie Adamo